bebida

 

Felicidade sim

Quarta, quinta, sexta e o resto do ano de cinzas. Até o próximo carnaval. Não vou falar nada porque ainda é recente a dor da terça-feira gorda que se despede cantando como faziam os fenícios. Saudade tão grande....

Mas é carnaval, não me diga mais quem é você

Marcha de Carnaval

Na bifurcação, no fim da avenida, perdi meu bloco
E parado – entre dois caminhos – me vi apenas um
Apenas um com as circunstâncias que me acompanharam :
Oculos, sapatos, esperança e uma gaiola vazia
Apenas um, de vista a muitos, mas apenas um

Na bifurcação, no fim da avenida, parei cansado
E me vi só de braços dados com a mesma canção
Que me acompanhou nas guerras, nas glórias e nas angústias
Perdi meu bloco mas ainda estou com a mesma canção

E lançado à dúvida de dois caminhos (eu, meus óculos, sapatos e esperança)
Ficarei parado enquanto o bloco avança em um desses desvios
um ao largo de mim que não fui
Outro à margem do que fui – minha lembrança

As Tradições

Ao restaurante Leite





Valha-me Deus, as tradições !

Quedo caiado pelo amarelo do daguerrótipo
Como se não possuísse dantes outra cor
Dantes o azul morno que definiu minha infância
Dantes o vermelho do partido ao qual filiei minha juventude
Dantes isso que é espectro daquilo mas que não cheira a morfina
Mas resto “arrebalde” que é uma palavra antiga e que não se diz mais.

E ainda que eu tenha em mim a sede de domar coisa-nova
Vejo-me sentado à mesa reiteradamente posta
Mesura daquele garçon, que não se grafa garçom, e que serviu com a mesma mesura
ao meu avô.

Eu estou avizinhado por homens mortos –mas perpétuos
Suas histórias são contadas pelos seus bigodes e relógios de algibeira
Pelo talher de prata que um deixou cair ao pensar no tempo que não voltará
Mortos que me oferecem o charuto – e o charuto me perpetuará
( eu estarei morto)
Morto para o mundo que dura cinco segundos e que se refaz
Mundo paráfrase do mundo que havia antes
Mundo que o é por cinco segundos e que não será nunca mais

Valha –me Deus, as tradições !

Essa forma reiterada que congela o conteúdo
A mesa posta em ordem que é sub ordem universal
O terno, a gravata, o sorriso repetido
Até a desordem de nossas almas segue o mesmo ritual
E eu não estou velho, estou sempre
No hiato de mim-para-mim não cabem mais revoluções
Minha insígnia de guerra, que dantes foi o inconformismo
É hoje o suspiro: Valha-me Deus as tradições !

Eu estou encharcado pelo meu sobrenome
E quando me chamam, chamam meu ancestral
Do primeiro de mim, meu corpo é apenas um instrumento
Instrumento desse ser que é nomeado mas que nunca existiu

E quando disserem “Mussalem”, chamarão meu pai e meu avô
Até que se possa dizer o mesmo de mim, quando meu filho disser “já vou...”
Eu irei com ele, para ser a sombra em seu destino
E comigo irão, o menino, meu pai e meu avô

Eu serei perpétuo em um retrato na parede
Naquele restaurante em que se serviu ao meu avô
Servirá, o garçon, com a mesma mesura
E o daquerrótipo continuará a definir minha cor
O mundo se reparafraseará, lá fora, sendo outro mundo, outra vez
Aqui dentro a tradição conserva o mesmo mundo em nossas almas
Transformando-as em um painel de azulejo português.

Hoje

Em homenagem à Mozart escutem "A Rainha da Noite" da "Flauta Mágica", principalmente os que admiram os Maçons (Mozart expôs segredos maçons e segundo uma das lendas que cercam sua morte prematura, foi assassinado por eles). Mentira. Mas isso só torna a audição mais gostosa.

Carta para Glívio:

Amigo Glívio, esse final de semana fui a sua loja e a encontrei fechada. E o que é pior: aquelas risadas soltas que eu dei com meus amigos em noites de traspassamos o expediente comercial estavam abafadas. Não se ouviam mais. Perdi o passo de discorrer contigo sobre a permanência do vinil pelos seus ruídos e a condenação da pureza do laser (pois o puro deixemos para o paraíso, aqui convivemos com pecados saudáveis, como a gula).Perdi o sabor intuído do futuro que estava dormindo na sugestão perspicaz do amigo, sugestão para se comer a dois, como se costuma lá em casa.
Glívio, as transnacionais venceram? Como eu queria que suas ideologias tivessem vencido o meu pai naquele dia de portas cerradas, quando e onde eu não podia mais saborear a surpresa que você prepararia para nós, enquanto nos empanturrávamos de vinho (porque vinho também é comida), ao som de Billie (que hoje me permitirá chamá-la assim), no disco escolhido por você. Mas os cálculos do meu pai são imperdoáveis e, infelizmente, exatos como a maldita pureza do CD.
Mas o pior, o pior disso tudo, amigo Glívio, é que eu não tenho a menor idéia de como encontrar você, de como ligar pra você, de como dizer que a amizade é a mesma, de convida-lo para uma farra e preocuparmo-nos com isso amanhã. De dizer o quanto sua comida me ensinou.
Se você ler isso por alguma razão que desconheço, se você for trazido a esse mar dantes furioso, se você chegar nessa terra inventada pelas minhas sem-razões, manda um e-mail pra mim (amussalem@hotmail.com). Eu não sei cozinhar, mas o sabor da amizade é algo que eu gosto de temperar.

Forte abraço

André

Margarida

Essa é Margarida. Um dia vai ser. Não tenho palavras para designar tamanha lindura. Só quem é louco por animais feito eu, tem idéia desse bicho aqui. 

A raz�o pela qual crian�as e gatos n�o se d�o bem... 

adoro fotos sem qualquer enquadramento 

And a happy new year 

O significado cabalístico de 2006

Há exatos 10 anos - em 1996 - entramos em estúdio eu, Rodrigo Pinto, Carlos Campello, Alexandre Moreira e Giórgio X-nofonte, na primeira de várias gravações que permeariam nossas vidas até hoje: a gravação de "Bossa".
"Bossa" foi a estréia do Confraria de Bamba (à época denominada de "Confraria de Samba", denominação modificada pela provável confusão com os então efervescentes grupos de pagode de churrascaria), um projeto gravado no Conservatório Pernambucano de Música, em um dos mais modernos estúdios de gravação da época. Éramos 1o anos mais jovens, tínhamos perspectivas nunca confirmadas mas que foram registradas em uma mesa digital de 24 canais.
A despeito de todas as falhas de gravação, a audição hodierna de "Bossa" transparece a explosão de criatividade que acorda nos 20 e poucos anos e que portávamos como cédula de identidade. Não há uma identidade nas 05 músicas de "Bossa", contrapartida da juventude tanto minha quanto de Rodrigo que impedia, através da surpresa de desvelar-se-mo-nos músicos, uma unidade tanto de composição quanto de arranjos.
Por isso mesmo a delícia de se ouvir "Bossa" 10 anos depois; seja pela voz hesitante e falha, seja pela poesia juvenil e - de certa forma - inocente que desponta na audição de cada música. "Bossa" teve uma acolhida mais favorável do que podíamos imaginar, mas nunca foi divulgada para o grande público, como cada gravação posterior do Confraria até sua última edição "Obra Aberta, Carta Fechada", que eu considero a obra mais bem acabada por nós produzida: o amor ao samba e ao frevo tradicional devidamente homenageado em três músicas dedicadas a Paulinho da Viola.
Por ironia do destino, "Obra aberta" volta ao mesmo ponto de "Bossa", quebrando com as experiências de "Confraria de Bamba", a segunda fase do projeto, gravada em 1998.
O fim mudo do Confraria retrata a minha incapacidade de dialogar com o mundo lá fora, a despeito das tentativas de divulgação das músicas empreendida por mim e Gustavo, chegando ao ponto de burlar a segurança do "Abril Pro Rock" prá entregar uma cópia de "CD" para Lenine (onde estávamos com as cabeças?). Mas talvez o silêncio seja mais permanente do que o barulho e é por isso que a despeito do desconhecimento geral de "Bossa" ela continua nos impulsionando para registrarmos - em silêncio- novas coisas (no melhor contexto de Moacir Santos) com outros nomes, mas com o mesmo espírito.
10 anos depois, vamos gravar o "Som na Caixa, Mané" e eu deixo com vocês a letra da música que abrirá o novelhonovo projeto: "Oração de Madame Satã a Santa Bárbara"

Oração de Madame Satã para Santa Bárbara


Por que será que ele samba
E me deixa bamba assim ?
E assim, sai varando a madrugada
E me deixa guardada, dentro de mim

Diz que a noite é uma criança
E que o mundo é seu lar
Diz que não sabe se volta
Nem me pede pra esperar

Não vou me importar
Se ele vai sem hora
Jogar-se aos braços do ar
Ou se ele então demora

Esse homem vou amarrar
Com um santo de Angola
Que é pro dia cedo raiar
E ele voltar-me agora

Zera a reza, a terça, mãe, irmã, Iansã
Eu fiz uma promessa, Ioruba, Nana
Ponta de Lança guarda minhas costas vãs
Com essa rosa negra

Não vou me importar
Se ele faz das horas
Um cetro pra ele reinar
Pela noite afora

Santa Bárbara há de escutar
Essa filha que ora
Pra dessa febre lhe exorcizar
E ele encontrar a aurora

Zera a reza, a terça, mãe, irmã, Iansã
Eu fiz uma promessa, Ioruba, Nana
Ponta de Lança guarda minhas costas vãs
Com essa rosa negra

E um cantinho de terra n´algum lugar

Ah sim, essa aí diz o mesmo, com lagostins nos dentes e se empanturrando de camarão: "Se fui pobre, não me lembro." Mas a quarta-feira de cinzas chega...ah, chega 

2006 é um mar azul a ser descoberto

Se fui pobre, não me lembre até depois do carnaval. Aliás, só depois do carnaval volto a funcionar corretamente. Enquanto isso, vou na manha, devagarzinho, concretizando 2006 aos poucos, sem pressa muita, que o sufoco até o fim de 2005 foi grande. Merecido passeio de lancha em Maragogi proporcionado pelos amigos ricos. Que a riqueza - da alma, principalmente - me contamine nesse ano que chega. 

And so it is...

Eu gostaria de terminar o ano com a foto abaixo
com a pureza do sorriso de Bebel, alheia a tantas coisas mundanas
Inevitável como a próxima geração que sorrirá e chorará tantas vezes
E que contará os anos como nós contamos os anos
E quederá mais solícita nessa época que denominamos natal
Absorta em tantos símbolos disvirtuados como o disvirtuado é o homem mesmo
Mas Bebel guarda a pureza dos que seguem o inevitável e não sabem porque
E o seu sorriso pensa as feridas do que se foi, só porque ele vale a pena:

2006 será o ano da concretude
Eu me casarei
Eu lecionarei
Eu cantarei
Eu gravarei
Eu publicarei
Eu engravidarei

Não falarei das coisas passadas porque vocês as passaram comigo
nem quero falar das coisas presentes, porque elas estão agora comigo
Falo das coisas futuras, como o horizonte puro e misterioso no sorriso de Bebel

Feliz natal a todos
Feliz 2006

Coisa mais linda do tio

 

Pocket conto de natal

Ele havia acordado naquela noite disposto a cravar a lâmina cega no pescoço do pai. Tudo pela surra da noite anterior que quase lhe custou a vida. Ninguém daria conta da vida de um pastor naqueles dias. Mas ao se aproximar do rosto barbado do pai, ouviu uma cantilena de anjos lá fora, vindo de uma manjedoura que ficava ali perto. E deu-se uma comoção de não-sei-o-quê nele, embora não compreendesse bem a língua cantada. E viu o homem que estava deitado diante de si como algo particularmente próximo, naquilo que se convencionava a chamar de família. Recolheu a lâmina e engoliu a dor da surra se esforçando para repetir a cantilena que ouvia vinda lá de fora da manjedoura. E deu-se uma paz na casa e na cabeça do menino que seria morto pelo pai naquela mesma semana.

Rapidinho que o tempo tá curto:

Duas músicas selecionadas para o EP do "Som na Caixa"

1 - All Star Vermelho
2 - De como Madame Satã rezou prá Santa Bábara

Veremos...

And here we go again

Peço perdão pela omissão um tanto forçada (a se perdurar, inclusive. Foi mal, Marcelo)
Mas o esquema (música-advocacia-livro) está me chupando de uma maneira não muito gostosa.

Eu volto, logo, logo; tal qual um restaurante depois da reforma.

Aos meus três leitores fiéis, paciência e compreensão.

Até breve.

Escaleta?

Parece um som de sanfona
tem um quê de brinquedo de plástico
Visualmente fácil e veramente difícil, como o violão
Mas agora que comprei, vou ter que tocar
senão vira um bandolim quebrado lá dentro do armário

MEIUQER

Aos que amam Manuel Bandeira. Aos que querem-querem. Aos que têm esperança e que não vão deixar de falar ao mundo por causa de qualquer intempérie. Você tem medo? Vem, me dê a mão - mesmo que à distância. O que morre hoje, nasce de novo amanhã. Vamos juntos enfrentar a fúria do mar:

Estrela da Vida Inteira

Estrela da Vida Inteira
Salvaguarda meu caminho
Brilharás sobremaneira, no meu coração sozinho

Quero os beijos de Adalgisa
A saliva de Carmela
A cidade em minhas veias
O que o ópio me reserva

Vou-me embora desse mundo
Vou para onde a tisteza não possa aparecer

Estrela da Vida Inteira
Querem coagir meu peito
a me dar por satisfeito
com trabalho, voto e lar....

Mas tal qual qualquer Estrela
quedo extinto enfim, um dia
sob o signo da alforria
de brilhar em outro ser

Vou-me embora desse mundo
Vou para onde a tisteza não possa aparecer

So porque eu preciso de beleza, senao a vida nao tem gra�a 

Entrando no Maracan� (s� pr� n�o deixar de postar uma foto nesta sexta-feira). Saudade do Rio. 

Episódio V

Fantasmas (Parte V)

E esse homem foi crescendo no decorrer das horas. O Desembargador sentia-o alimentando-se de desejos não confessados, com os de ter um apartamento bem melhor, de ter uma casa na praia, talvez uma casa no campo, talvez a garantia de que as coisas na velhice não esmoreceriam como lembrança. A manhã passou-se e o Desembargador “X” confortou-se que o crescimento do homem dentro dele seria limitado pela inércia em ligar para o advogado para falar daquele numerário no papel. Talvez o advogado nem aparecesse mais e toda essa conversa de numerários, liminares, corrupção quedasse como um episódio pitoresco que ele guardaria consigo e confessaria a um padre quando da unção extrema. Tão somente porque houve um desejo. Mas logo ao chegar no seu gabinete, o Desembargador notou um novo pedaço de papel dobrado sobre sua caixa de despachos pendentes. Abriu o papel dobrado e deparou-se com um numerário ainda maior e um número de telefone. Rapidamente, o Desembargador rasgou o papel e colocou as mãos sobre a cabeça atormentada. Queria se livrar daquilo tudo, mas não queria. E de repente, o homem havia dominado o Desembargador.
Há quem diga, no entanto, que as coisas não se passaram dessa maneira. Que o Desembargador não teve um conflito moral de-si-para-si, mas que durante todo o período em que estava titulado, apenas aguardava a hora certa para lançar suas fichas em uma prática velada de venda de decisão, por um preço excessivamente justo na tabela das coisas que não podem ser.
Fato mesmo é que o Desembargador encontrou-se mais uma vez com o advogado e apresentou-lhe um esboço da decisão naquele processo em que havia tantas partes envolvidas, inclusive o próprio Estado da Federação. E dizem que a decisão era tão bem argumentada que ninguém desconfiaria de que a mesma havia sido comprada se não fosse o fato de uma das partes envolvidas no feito já ter desencarnado há anos antes da primeira petição que iniciou o processo. Mas mortos não fazem parte do imaginário dos Desembargadores e o “X” não poderia saber do fato que o levou a enfrentar uma execução em praça pública. Mas vamos devagar que a estória deve ser bem trabalhada, como dizia Josefina Minha-Fé.

Impressionismo 

Morgana e o passarinho (full image)

Postei um escrito que não fazia sentido sem a foto logo abaixo (eu não havia conseguido postar a foto, por problemas técnicos). Depois de resolvê-los, publico novamente o escrito, desta vez, devidamente ilustrado pela ocasião que o motivou:

Minha gata conversa com o passarinho:
Tudo é relativo do outro lado do muro
Voar é uma questão de saber se desvencilhar do chão
Ser livre é ater-se às responsabilidades para com o outro
O mal é apenas o bem mal-feito: Vem cá que eu te ensino a flexibilizar perspectivas
O passarinho não caiu nessa
E voou para a segurança dos seus postulados

Morgana conversando com o passarinho 

Parte 4 (ou, pelo tamanho, 3/76)

No decorrer da noite lenta, o Desembargador foi assombrado na continuidade do seu sono. Assombrado não por fantasma ou súcubo ou espírito desencarnado buscando passar o tempo da eternidade: mas assombrado pelo homem de carne e osso que precedia a titulação; assombrado pelo X do Desembargador. Os suores noturnos denotavam o homem angustiando-se pela oferta sinalizada do papel. Dinheiro para acabar com as preocupações do Desembargador; sim, porque as contas não diferenciam os nomeados dos sem-importância, chegam para todos. E mesmo acordado pelo pânico de saber-se homem naquela hora, o Desembargador sonhou: sonhou com uma casa em praia longe, sonhou com uma viagem para ilha remota, sonhou com a paridade com outros Desembargadores que haviam aceitado outras ofertas de outros advogados em outros processos em outros tempos. E na lentidão das horas, o Desembargador anoiteceu e o homem dentro dele amanheceu. E pela primeira vez em muitos anos, não houve prazer no ato de vestir-se para o café, pois havia um homem dentro dele que desrespeitava a titulação e que acreditava que era mais importante ser homem do que ser Desembargador.

Meu amor e a c�pia de meu futuro 

Episódio 3

Fantasma (parte 3)


Deu qualquer desculpa ao advogado e o apresentou ao caminho de fora. Não queria se envolver com qualquer tramóia arquitetada por quem não pensa em honrarias.
Após a saída do advogado, chegou para o Desembargador um bilhete sem assinatura entregue a um funcionário da limpeza e dobrado sem maiores cuidados. Ao abrir o bilhete, o Desembargador deparou-se com um numerário que até então não cabia na sua vida. Depressa, rasgou em pequenos pedaços o papel, jogou no lixo e esvaziou a lixeira. A partir daquele momento, a tranqüilidade do gabinete do Desembargador X parecia abalada por algo invisível. O ar pesou. A caneta pesou. O existir pesou. Sequer despediu-se dos funcionários no final do expediente; deixou intacto o chá, os processos em sua mesa; não alertou o assessor sobre os feitos que deveriam entrar em pauta para julgamento na próxima sessão. Saiu depressa querendo não se fazer notar; mas ele era o Desembargador X e não tardou para que, mesmo na discrição de seus passos, alguém apontasse o dedo e repetisse a titulação: “Desembargador X”.
Jantou só. Não esperou pelos filhos, nem pela esposa. Recolheu-se ao quarto e apanhou um surrado manual de ética que trazia consigo desde os tempos de faculdade. Mas não leu. Ligou a TV e ficou a ouvir o noticiário sem prestar muita atenção no que era dito, deixando-se embalar pelas palavras que, destoando do contexto das imagens, viravam uma canção de ninar ruidosa e melancólica.

Presente de Casamento

Corri para tentar dizer-lhe o segredo de tudo
Dobrei a esquina e sequer reparei na moça de olhos negros
Venci o pesadelo de fracassar naquela ponte depois da Avenida
Tinha certeza que ia dar tempo ao jogar quatro anos da minha vida no acostamento

Mas cheguei tarde demais e você saiu na carruagem antes que pudesse te segredar
Vendo você ao longe, feliz, e acenando ao povo, disse cá comigo:
Benditos são os que não sabem e não têm quem lhes conte o segredo

Clara

(eita mulher prá causar ciúmes...)

Domingou, ensaio geral do Nação
Clara vem com o mundo na palma da mão
vem sorrindo, me dispensa o seu olhar
pois o seu olhar é caro e vale o sem-fim do mar

Quem pensar o amor dessa mulher reter
de carcereiro a prisioneiro vai verter
Clara é a prisão do que você sentir
e dormir com ela é um passo prá se despertar tão só

Clara é sonho e você não vai acordar
Clara é clara e infinita como o mar
Clara diz não choro porque sei ser mulher
mas no fundo o que ela quer é um colo e um solo
prá fincar sua raiz

Descolada, ladra de toda atenção
o seu não tem hierarquia superior
o amor segundo ela é uma contra-mão
e a vida não lhe dá tempo qualquer para uma paixão

Tatuou o seu registro pessoal
bem na nuca (a fronteira entre o bem e o mal)
desesperada, quando chega o carnaval
ela aspira, proibida, e torna a vida como quer

Clara é sonho e você não vai acordar
Clara é clara e infinita como o mar
Clara diz não choro porque sei ser mulher
mas no fundo o que ela quer é um colo e um solo
prá fincar sua raiz

PS (música bobinha, feita aos vinte anos, mas que agrada pelos novos arranjos)

Pausa no conto: hoje é equinócio (de primavera)

Para Andréia, que acha meu blog "afrescalhado" : )

A aridez e a flor

Não há primavera nessa terra
por força do clima: ora seco, ora úmido
ora qualquer coisa que entristece a gente
não há uma flor que valha a pena

Mas se naquela menina eu planto esperança
e colho, quem sabe, um olhar de destino
se desatino em prédio, mas sonho com flor
quiçá essa dor, essa ausência floresça
e arremate e me desça ao encontro do chão

Beijando a menina, colhendo-a com calma
Não na palma da mão, ou no canteiro
não por nada, ou por dinheiro que a tenho estação
mas primavera no dia, primavera unção
beijando a menina, colhendo-a com calma
primavera no sim, primavera na alma

Segunda Parte

Fantasma (segunda parte)


Anunciado o advogado, esse não se fez de rogado. Sentou-se como se aquele gabinete fosse sua casa e o Desembargador X um amigo do pai ou do avô que lhe pegou nos braços quando em época de calças curtas. Sorria uma lua. Despejava um dicionário. O Desembargador X fez sol na ousadia do advogado que não ousara baixar os olhos ao receber a honra de ser recebido. Encrespou a face franzindo sulcos para mostrar que pública era a função, mas o espaço era privativo. O advogado nem. Disse:
- Desembargador, não vou tomar-lhe o tempo que é precioso. Mas o Senhor tem em mãos um processo muito importante para um cliente meu.
O Desembargador não mudou a face:
- Os autos estão aqui?
- Estão aqui comigo. Pedi à sua assessoria para separa-lo.
- Pois não?
- É um caso delicado. Envolve muito dinheiro.
- Vou ler com cuidado – O Desembargador notou que o advogado ficou nervoso de repente.
- Entenda, Desembargador...há um grande volume de dinheiro envolvido nessa causa. Dinheiro que ajudaria quem precisasse...entende? A liminar...entende?
Não precisava maiores explicações. Pela primeira vez, desde que havia se revestido no gáudio do título que ostentava, o Desembargador X estava presenciando uma oferta de dinheiro pela sua decisão favorável aos interesses de advogado. Não que isso não acontecesse, e até com uma certa freqüência. Mas não imaginava ele que tão cedo no Tribunal recebesse uma proposta indecorosa. Pelo menos aos olhos da lei, da ética, da justiça e de todas essas coisas inúteis que não tangenciam o mundo da vida.

Comecinho do conto

Fantasma



Ser desembargador é exatamente oposto a ser fantasma. Desembargador procura luzes, sol, gente, multidão. Fantasma vive de sombra, medo, de inexistência intuída. Assim era o Desembargador X, gente pública que como seus pares não pertencia mais a si, mas a consciência coletiva de quem o via passar e apontava-o com dedo em riste: “Desembargador X”. E isso lhe comprazia. Dava-lhe a glória cotidiana conquistada a ferro, fogo e política, no garimpo que lhe tomou os últimos anos da titularidade de uma vara comum escondida no fórum da capital.
Esse árduo trabalho de cativar seus superiores justificava (para si) a vaidade diagnosticada no bem-estar de ser apontado no espaço que era seu: o público. Gente privada é diferenciada pelo sobrenome: o “tal” do “fulano”. Sua diferenciação advinha da titularidade outorgada pelo Tribunal de Justiça “Desembargador fulano”, ou, no caso, “Desembargador X”. Até sua família findou-se titularizada: esposa do Desembargador, filhos do Desembargador. E isso também lhe comprazia.
Havia até um certo prazer perverso em vestir a toga, em calcular a altivez do olhar dispensado aos que assistiam ao seu julgamento. Um gozo não liquefeito, mas etéreo como as luzes que eram atraídas pela sua presença emblemática. “Emblemática”: o Desembargador X gostaria disso.
Definitivamente, os fantasmas são diferentes. Contou-me certa vez Josefina Minha Fé que os fantasmas não gostam de pessoas porque lembram a eles que a vida vivida é aquela vivida na carne. Por isso são agressivos com gente viva, quebram louças, rangem dentes, chamam nomes que não lhes eram permitidos chamar quando eram de carne. Mas como ninguém acredita muito em fantasmas, eles vão resignados para o canto mais escuro da casa e evitam o contato direto com aqueles que um dia serão seus pares. Ficam ensimesmados em seu espaço privado, construído no alívio de sua invisibilidade a olhos comuns.
Voltemos, por ora, ao Desembargador X. Seu fim de tarde era sempre sentado no seu gabinete, sala privativa para aliviar as pressões de ser público, tomando um chá de arnica preparado por uma das suas funcionárias mais antigas, uma parenta sua, que tinha a função de filtro: filtrava pessoas de importância das sem-importância quando o Desembargador estava livre para recepções. Filtragem essa não muito eficiente, pois, um dia, apareceu por lá um certo advogado que tinha nas mãos um importante processo, cujo relator era o Desembargador X.

E eu canto...

Rosa Negra


Por que será que ele samba
e me deixa bamba assim
e assim, sai varando a madrugada
e me deixa guardada, dentro de mim

Diz que a noite é uma criança
e que o Mundo é seu lar
Diz que não sabe se volta
e nem me pede prá esperar

E eu canto....

Jorge Maravilha
(Chico Buarque)

E nada como um tempo após um contratempo
para o meu coração
E não vale a pena ficar, apenas ficar
chorando, resmungando, até quando, não, não, não...

E como já dizia Jorge Maravilha
prenhe de razão
mais vale uma filha na mão do que dois pais voando:

Você não gosta de mim, mas sua filha gosta

Teoria da Relatividade

Minha gata conversa com o passarinho:

Tudo é relativo do outro lado do muro
Voar é uma questão de saber se desvencilhar do chão
Ser livre é ater-se às responsabilidades para com o outro
O mal é apenas o bem mal-feito:
Vem cá que eu te ensino a flexibilizar perspectivas

O passarinho não caiu nessa
E voou para a segurança dos seus postulados

Sexta-feira prá não sair da lembrança

Sexta-feira à tardinha: primeira garrafa de vinho aberta
Sardela e pesto genovês a deslizar sobre as torradas
Mais um amigo que chega, mais uma garrafa aberta
O queijo reggiano compartilhado, amar o que se faz: isso permanece às dívidas
Mais um amigo que chega, mais uma garrafa aberta
Glívio cozinhando ao fundo: a carne desbota em sange
Pancceta e copa, mais uma garrafa aberta
os ânimos de exaltam, o ânimo habita o vinho
Billie Holliday é escolhida por Glívio, a conversa desbota em música
O disco de Jards Macalé emprestado, a confiança trespassa o clientelismo
Mais uma garrafa de vinho aberta
O título de mestre é compartilhado entre aqueles que bem sabem viver

Ao voltar para casa, a penumbra do meu amor dormindo tranquila
Mais uma garrafa de vinho aberta
O dia teve por cor o rubi.

Agosto
Posted by Picasa

30 anos

- Não há tempo, não há tempo...

Disse o coelho branco ao homem que tinha ido fotografar alice.
Ele não se perguntou acerca da esquisitice de um coelho branco segurando um relógio falar, porque mais esquisito era o fato de ele estar fotografando uma garotinha em poses sensuais.

- Não há tempo, não há tempo...

Coelho e relógios bons são coelhos e relógios mortos. E um tiro certeiro tingiu de sangue a adjetivação do coelho. Mas o relógio não parou. E isso era inevitável.

Agosto

Vem, Agosto
Com suas nominações de língua perdida
Com seus passos de coisa imaginada depois de algo que se conta
em mistério. Vem como minha mãe vinha para ver se eu havia morrido
E inaugura em mim a marca do tempo, renova as células imaginárias do tempo
A existência imaginária do tempo
Vem
Pai dos meses, feiticeiro de quadro de Goya
bruxedo de gente grande, coisa antecipada que fica em nós
senhor dos ventos, pressuposto de ficar em casa temendo-se o não sabido
Vem
Vem, Agosto
Que o meu corpo é um tronco disposto a ser levado pelo mar

A vida sempre segue em frente

Saída de Santo Amaro

Sou um homem pequeno diante da porta
E deixo atrás de mim as circunstâncias e as devoções segredadas na cerâmica
Em cada cômodo fica um fantasma resignado da morte que é lembrança
Eu que nada sou senão esse caminho defronte

Ali, rezei uma reza; acolá, queimei os meus dedos
no canto da cama que ali havia suspeitei que a noite demoraria a passar
pedi paz e a paz não veio
Na parede da sala amalgamaram-se as unhas, a aliança e um poema
na cozinha fui visitado pelo meu avô. E o que é verdade e o que é mentira
foi lançado pela sala pelo vento do ventilador

Eu sou um homem pequeno diante da porta
E calo diante das vozes que tecem mudo ranger de sedas por detrás de mim
As confissões da alcova e o ponto final; a oração calada e o murmúrio do recomeço
Como dialogam bem as coisas que dissemos e o passado não se ressente, apenas o presente

A sala vazia está repleta de esperança, os quartos vazios buscam novos amores tácteis
Uma sede de coisa nova vai se assenhorando da casa
E meu coração resignado queda expulso, transformando a vida em lenda

As marcas dos meus dedos, as lascas de minha pele, os fios dos meus cabelos
A casa se despe de mim como se buscasse uma nova carne
Adeus, esse aceno de mão
Adeus, esse gemido na cama
Adeus, esse pesadelo abraçado com devoção
A casa está nua de mim e eu estou repleto de roupas antigas

Eu sou um homem pequeno diante da porta
Santo Amaro é maior que o Mundo só porque é meu
Eu não compreendo o ato de deixar e não voltar mais
E fico equilibrado neste fio armado entre o terror e a esperança

dames
Posted by Picasa

Les trois dames dans rouge

(para ser lida e cantada como Terezinha de Jesus e referenciada à foto acima da direita para esquerda)


A primeira, como o sol
quis derrubar as minhas cortinas
quando eu via em tudo inverno
reinaugurou as minhas retinas

A segunda veio a mim
como uma alegria inesperada
e marcou-me a vida inteira
como uma vida tatuada

A terceira, como um anjo
reinventou minha existência
eu sou dela a carne e a alma
e ela, em mim, é minha essência

Mais um sambinha para o disco que eu juro que vai sair

Venha, moça, saia da janela
Que a flor mais bela, você não colheu
Estenda os braços para o que lhe agrada
Depois abra a guarda, para os braços meus

E venha como a aurora, destronada e bela
Saia da janela, deixe isso pra lá
Que eu tenho tanto amor pela alforria
Mas guardei meu dia para lhe entregar

E eu quero ver, esse dia acontecer, eu quero ver
Eu quero ver, esse dia amanhecer, eu quero ver

Havia uma Biblioteca naqele Mosteiro

Eu cortei as pontas dos dedos para sentir os livros. Eles traduzem minha angústia e renovam a esperança em um mundo táctil, de coisas para serem sentidas de fora para dentro como no princípio de tudo, quando só havia gente de carne e angústia. Sequer preciso lê-los; basta o cheiro de papel a inundar minhas narinas e um pressentimento de que alguém me conta algo em surdina me atravessa como uma lâmina cega a presentear de cortes inexatos a alma outrora sã e limpa. Quero os papéis amarelos e tantas tipografias quanto houverem línguas espalhadas por obra de um deus cioso da torre de babel que, com certeza, não era de pedras e talhas, mas de livros; porque não se chega a deus sem ler. Por isso esse presente que te ofereço: um mundo embrulhado em algo indescritível, essa sede que só encontra pedra de sal a aumenta-la, esse desejo estancado por uma parede de vidro translúcida, isso, isso, isso, isso. Barulho de página virando. Descoberta de uma nova gramatura. Denúncia de um outro que me espreita através das linotipos. Eu cortei os dedos para abrir meus olhos.

Tratado Filosófico sobre a arte do efêmero

Eu sou o choque inevitável entre a permanência
E a efemeridade que nunca tive
O que não temos nos é necessário tanto quanto a água
Ou elemento que valha nossa conformação
Aquilo que não temos nos é coisa-única (e quem pisa no ar deseja o chão)

Tenho eu dois braços ? mas não me bastam eles para reconstruir o mundo
Tenho eu dois olhos ? e ainda assim a mim mesmo não verão
Se permaneço pela alma, e assim reconhecem
Preciso olhar-me no espelho, sorrir-me e me decompor
Pois ai daquele que tem a dor de ter tudo e nada tem
E ai daquele que tem tudo mas lhe falta a dor

Solitariamente tentei preencher essa vaga com água do mar
Mas a água seca e deixa apenas o seu rastro de sal
Abri meu peito para tantos escritores
Mas eles só podem somar dores e ratificar minha cicatriz
Estudei, criei gado, teci filosofias
Mas um ponto (ainda que minúsculo) de incompletude
Doía como se a mim mesmo eu ainda tivesse que construir

É só na efemeridade que somos completos
É só na passagem que nos vemos enfim
É só no espelho que vive a alma gêmea
É apenas no outro que repouso em mim
Esta é a beleza que me falta (ou que não retive)
Pois eu sou o choque inevitável entre a permanência
E a efemeridade que nunca tive

Afogado

A Terra Seca me perguntou
Se eu só sabia falar do mar
disse que poesia boa era carne pouca
e o osso a mostra no alguidar

Triste de mim, Terra Seca
Que falo pelos cotovelos
e só abro a boca para transbordar

Por isso levo o mar em minha garganta
E quem não gosta, vá se afogar...

O OUTRO

Sentado, sob a sombra dos visgueiros
Penso e vislumbro, por não ter onde ir, o mar
E penso que pensar não é a ausência de uma ação
Mas a ação invertida das coisas de fora para as coisas de dentro
Quando e onde não sou eu o referencial de mim,
mas as coisas comigo referenciam o que sou
E isso é pensar no mar, essa coisa comigo mais corpórea do que liquefeita
Ao reverso do meu pensamento, mais liquefeito do que meu corpo

Penso e vislumbro: adiante, o mar

E penso que o mar é calmo, sob uma réstia iluminada
Um campo tranqüilo que se adequa ao que penso dele
E nessa subsunção fumo um cigarro e dou-me por satisfeito por não ter aonde ir
(e se houvesse aonde ir, não iria,
para não correr o risco de inadequar meu pensamento à vida)

Mas de repente, (nesse átimo de tempo em que ocorrem os poemas)
A vida queda a conspirar contra mim
E longe, vejo uma nuvem negra a perturbar o que penso eu do mar
É apenas um ponto negro, como de resto principiam-se as coisas todas
Mas o mar torna-se outro, não o que eu penso, mas outro e meu cigarro se apaga.

Um revolver-se de tudo se assenhora de mim e meu pensamento fica como rastro dele mesmo

Que mar é esse sob uma nuvem negra que surge e destitui o que eu penso?

Mar do Deus hebreu que pôs fim em tudo e em água
Mar que engoliu a carne de povos mais civilizados do que o meu
Mar das embarcações que naufragaram em busca do que não conheciam
Mar da incerteza da terra, do mar, da vida: outro mar, esse que não conheço

Mas cheguei a conhecer algum dia o mar?
Foi ele algum dia o campo tranqüilo que se adequava ao que pensava dele?
Eu que penso tantas coisas de mim, constantemente visitado por nuvens negras
Sequer sei se sou esse sentado à sombra dos visgueiros

Eu que me sabia subsumido no que pensava de mim penso que posso ser outro como o mar
E que o mar talvez nunca tenha sido o campo tranqüilo ou o sob a nuvem negra
Mas outro, indefinidamente, inconscientemente, sorrateiro e misterioso outro
Oculto por pensamentos inexatos, incertos como a vida, a terra, o mar

O Quarto em Desordem

Esse é o poema que me perturba o sono. Não há escapatória dele...mas cedo ou mais tarde, na tranquilidade de nós mesmos, nos deparamos com o quarto em desordem; como Drummond se deparou:

O Quarto em desordem

Na curva perigosa dos cinqüenta derrapei neste amor.
Que dor!que pétala sensível e secreta me atormenta e me provoca à síntese da flor
que não sabe como é feita: amor na quinta-essência da palavra,
e mudo de natural silêncio já não cabe em tanto gesto de colher e amar
a nuvem que de ambígua se dilui nesse objeto mais vago
do que nuvem e mais indefeso, corpo! Corpo, corpo, corpo
verdade tão final, sede tão vária
e esse cavalo solto pela cama a passear o peito de quem ama.

Tudo é mais interessante em francês

O mundo do direito é chato. Não há glamour ou criatividade nos ternos bem cortados (se temos sorte), nas palavras empoladas, na subserviência a uma hierarquia que a lei teima em negar, na burocracia tão contrária à arte.

Mas é parte indelegável de mim, a advocacia. Sou músico, desenhista, escritor, poeta, mas sou advogado. Estou no Direito. Por que encondê-lo se dele tiro leite e mel? Por que negá-lo se falo nessa língua durante o dia? Por que renegá-lo se o deixei vencer na minha mocidade, quando tive a oportunidade de ser só?

Está em mim como minhas unhas, ora mortas, ora vivas...

Só há um jeito de ser um pouco menos chato...é me apresentar em francês:

Est spécialiste en Droit Procédural Civil et Droit Économique.
FormationBachelier en Droit par la Faculté de Droit de Recife - UFPE. Licence en Droit d´Entreprise et de l´Économie par la Fondation Getúlio Vargas. Maître en Droit Public par l´Université Fédérale de PE.

Mais que isso, sodomiza ;)

Teu Nome

(Para Fátima, pela ausência de escritos no seu aniversário)

Esse nome que carregas, o que há nele?
Que histórias absurdas, bichos esquecidos, lâminas cegas nele se escondem?
O nome é nosso verdadeiro ato de nascimento
Ele existe antes de nós, e existe ainda que não existamos
Tua carne corrobora com teu nome, e ao dizê-lo corroboro com tua carne

Mas nesse nome que carregas, o que há nele?
Que suor noturno é esse que me encharca e invade minha vida?
É um nome imenso ainda que pequeno, é um nome terrível ainda que doce
É a partir dele que eu me nomeio, e se assim o é meu nome é teu nome

Mas esse nome que carregas, o que há nele?
Talvez a palavra, talvez o silêncio

E onde está Sandro prá discutir comigo?

"Não se trata apenas de esperar até que o homem, daqui a trezentos anos, tenha uma ideia; trata-se sim, partindo dos traços fundamentais ainda mal pensados presentemente, de meditar no futuro sem qualquer tipo de pretensão profética. Pensar, não significa nada fazer; o pensamento é em si mesmo acção no seu diálogo com o mundo entendido como destino. Parece-me que a distinção, de origem metafísica, entre teoria e praxis, e a representação de uma transmissão que se efectua entre um e outro conceito, impede o caminho à compreensão daquilo que entendo por pensar. Talvez deva remeter-vos para as lições surgidas em 1954 intituladas O que Significa Pensar? Talvez seja um sinal dos tempos que decorrem, o facto de este escrito ser precisamente o menos lido de todos os que publiquei." - Heidgger

Preciso ler mais Heidgger....

Still dancing - non stop

Bom mesmo é ver Seu Jair do Cavaco dançar no palco e saber que a vida é contínua, apesar dos dissabores, do cansaço, da alma que abarca tudo, do termo que não vem. No fim, vale a permanência da música que virou meu lema: "A sorrir eu pretendo levar a vida, pois chorando eu vi a mocidade perdida."

Amanhã será dia 13, sexta-feira 13, e essa data tem um significado renovado, como tudo na natureza...amanhã é aniversário do meu amor.

Sim, a vida é contínua...

Noel Rosa e a Tempestade

Esse samba não ia entrar no novo disco. Não guarda maiores similitudes com o espírito do projeto, é um samba calmo, quase uma bossa. Mas o resultado agradou tanto e a todos, que não tive como apartá-lo. Será um interlúdio...um samba que fala de fogões, geladeiras, mentiras e videotapes...

Noel Rosa e a Tempestade


Vai, vai, vai, vai que eu tô indo embora
Esqueça os sambas que te fiz
Esqueça a minha história

Vai, vai, vai, vai com essa dor tamanha
Que eu já fui pro o Mundo me curar
Da tua ausência estranha

E vá deixando a tempestade para mim, eu quero que ela venha sim
Chover no que eu deixei pra trás
Meu bem, não adianta mais repartir as coisas por nós dois
Deixemos isso prá depois
Eu quero a chuva só pra mim


Vai, vai, vai, vai pelo Mundo afora
Sangrar o sangue que eu perdi
No vão da minha memória

Vai, vai, vai, vai na meação de nada
O samba passou por aqui
E deixou minha voz guardada

E vá deixando Noel Rosa para mim, eu quero que ele venha sim
Cantar o que eu deixei pra trás
Meu bem, não adianta mais repartir os sambas por nós dois
Deixemos isso pra depois
Noel Rosa só pra mim

Luciana e Andreia em Sampa

Quem disse que os opostos não se atraem....quem disse que os opostos são opostos....E lá se vão Lulu e Andreia rumo ao Masp e à Zara, e o mundo se me reconstrói sem ideais, sem meatafísica, sem nada...

Um beijo meus dois amores, vocês sequer sabem da importância de vocês em minha vida.

Na próxima eu estarei lá com certeza, para gastar os tubos e não me arrepender de nada; que tudo vale a pena, quando estou com vocês.

O SER

Ser algo que não somos porque não sabemos sermos
E cultivar em nós a dor da existência
Respirar o dia como obrigação para com os vivos
E tencionar a noite como obrigação para com os mortos

Ah ser como o nada e sequer me dar por isso.

Botticelli pintaria. Eu, fotografo a beleza renascentista.

Desfazendo o feitiço... 

Preguiça: meu pecado preferido 

Beatriz

Minha nova sobrinha, seja bem-vinda. Em meio a um turbilhão de coisas rápidas seu choro rompe a madrugada enchendo o meu quarto adormecido de boas notícias. O tempo me corrói a ponto de impedir lhe construir algo realmente belo, mas trago como oferenda o anúncio da chegança de outra criança que tomo emprestado para saudar você. É a música de Caetano Veloso, do primeiro disco dele que adquiri com dinheiro da minha mesada, nos idos anos de 1991. É uma linda música que me inspira a um dia compor algo símile na chegança dos seus primos.

Boas-vindas, minha linda;


Boas-vindas

Caetano Veloso

Sua mãe e eu
Seu irmão e eu
E a mãe do seu irmão
Minha mãe e eu
Meus irmãos e eu
E os pais da sua mãe
E a irmã da sua mãe
Lhe damos as boas-vindas
Boas-vindas, boas-vindas
Venha conhecer a vida
Eu digo que ela é gostosa
Tem o sol e tem a lua
Tem o medo e tem a rosa
Eu digo que ela é gostosa
Tem a noite e tem o dia
A poesia e tem a prosa
Eu digo que ela é gostosa
Tem a morte e tem o amor
E tem o mote e tem a glosa
Eu digo que ela é gostosa
Eu digo que ela é gostosa
Sua mãe e eu
Seu irmão e eu
E o irmão da sua mãe

Elegia ao Perdão

Eu te perdôo, vida eterna, pelo que não fostes
Silencio teus erros nos meus erros, para ficarmos quites
Se errastes comigo foi porque eras gente, e tua carne era de carne – não de infinito

Eu te perdôo, vida eterna, pelos teus gritos
Mereço cada um deles por não ser Cristo
Toma em contrapartida esse meu olhar baixo, esse silêncio tão tímido de homem remido

Eis minha outra face – e ela é igual à mesma
Sempre uma face que se dá por outra, mas é a mesma
Eu te perdôo, vida eterna, pela tua vontade, e oferto a ti a mesma face pelo que desejas

Eu te perdôo, vida eterna, pela tua finitude
Tu que acabas em ti e disso te orgulhas
(eu sou maior que tua vontade porque um dia eu morro)
E é nas cinzas já mortas que recomeçam as fagulhas

Santo Amaro das Salinas

Santo Amaro das Salinas era um forte construído no século XVII pelos Portugueses e que foi incendiado pelos Holandeses. Deu nome ao bairro em que moro. Um dos bairros mais violentos da cidade, com várias favelas, avenidas tomadas por igrejas evangélicas, e uma comprida avenida - em particular - onde travestis fazem o trottoir. Mas apesar de tudo, é também um bairro que abriga a Rua bela da Aurora (uma rua de nome antigo que permaneceu ás ruas fulanas de tal preconizadas e previstas por Manuel Bandeira) e que tem a vista mais linda de toda a cidade a partir da ponte que liga o Recife ao Bairro do Recife. Tem também casinhas residenciais quase interioranas e uma tranquilidade nos fins de semana que beira a solidão das cidades fantasmas. Tem uma capela centenária escondida em uma pracinha que ninguém vê, a não ser que se preste muita atenção (como sói ocorrer com as coisas realmente belas).Tem um barzinho de esquina que se mantém ao longo dos anos apesar de alguns bares da moda com verniz de moderno (seja lá o que isso for) - que agrupam independentes que moram com a mamãe - se instalarem por lá. Lá, nesse bairro tão recifense em sua ontologia - está incrustada minha residência. E moramos felizes por lá, apesar do barulho do trânsito e das orações que expulsam todos os demônios - menos os meus. O fato é que vou me mudar para um bairro tão belo que dói nos olhos. Um bairro que sempre residiu no meu subconsciente como uma porção de existência digna em meio a tantos problemas que são rotineiros em Santo Amaro.
Histórico e cultural bairro de Casa Forte, minha alma é um engenho de cana que te abriga desde cedos anos. Mas há um meandro que me entristece lá no fundo de mim: de não querer largar as terras de Santo Amaro das Salinas, outroras valentes contra o invasor, hoje sobreviventes dos problemas instrínsecos ao seu pedaço de urbis.
Santo Amaro é um fio de manga que se instalou entre meus dentes: mas como dói...

Cat in a box 

O rochedo - Aldeia Beijupirá 

Aqui, noutro reino

Uma das coisas boas de se perder no mar, é matar um pouco do continente que sufoca a alma com seus pedregulhos de asfalto e brita. Acho que por isso fui para lá. Aconselho a todos que querem saber como a vida deveria ser aqui no Brasil. Muita vagabundagem e ócio criativo. Muito sol e gente sorrindo. Cheiro de mato e de mar. Coisas da terra, mixiras. Um travo de caju e o mel do bolo de rolo a confundir o palato. Uma rede para não pensar em nada, nem mesmo em pensar o pensar. Se o português é uma chuva observada de uma torre, o brasileiro é um mar azul em uma tarde que caindo dá outra cor à casinha praieira que ninguém sabe de quem é. Volto prá lá um dia...prá ler o poema de Paulo Leminski que enfeita a sala de jantar:

"Aqui, nesta pedra
alguém parou para olhar o mar
O mar não parou para ser olhado
foi mar prá tudo o quanto é lado"

Nada mais digo; convido: www.aldeiabeijupira.com.br

Quando Lisboa acordar

Há exatamente dez anos atrás, eu pisava pela primeira vez Lisboa. Desde então iniciei com Portugal uma relação tão intensa que chego a sentir na minha genética a familiaridade das coisas e das gentes que estão a um oceano de distância. Quis o bom ou mau destino que justamente este ano eu não mate a saudade tão portuguesa da terra que não é minha. Talvez seja uma dessas ironias finas que passeiam pela obra de Eça de Queiroz; ironia do destino, que é mais irônico que as gentes. Mas carrego comigo a permanência da alma portuguesa, tronco do meu espírito. Fico então a dedilhar o violão que comprei no Rossio, tendo como estrada fronte não o concreto do mundo, mas meu único e inafastável étimo.


Que pode fazer um brasileiro senão comprar o último disco do Madredeus e a Box dos Maias? Ou ainda...escrever coisas assim:


Ai de minh´alma que nasceu tão portuguesa
E vive imersa na tristeza por não conhecer outro mar
Assenhora-se de tudo e de tudo tem saudades
Até mesmo das novidades que nem veio a conhecer


Ai de minh´alma que nasceu tão portuguesa
E se afasta da beleza para poder se entristecer
Tem por tudo que lhe é aparte a semente do seu mal
E não conhece maior alegria que ser triste em Portugal

Aula de Física

Suponhamos um rapaz, condições normais de temperatura e pressão
a constante da velocidade a incidir sobre ele
o tempo instável a dividir em dois o volume da massa
O que ele pode fazer, senão continuar e continuar
E ter amado o equívoco e desfeito o passado
E retomado o caminho até refazer o cálculo

Que fórmula de física ninguém acerta de primeira

Hai-Kai para Mari

Neve nos cedros
na terra quente vejo:
o que há só no desejo


Para Mariana, pela saudade que sinto e que foi atenuada um pouco na semana que passou. Hai-kai é a sua cara, Milady...tentei fazer um tradicional, com o promeiro degrau do imutável, o segundo do fenômeno e o terceiro, da síntese. Só transbordei nas sílabas; mas o carinho é todo oriental.

Fatwa

Hoje eu saio para conquistar o mundo, mas o mundo não me interessa
Homens me oferecem desejos embrulhados em papel translúcido, mas não pararei
uma criança gritou, confusa e insana, "ladrão", mas não olharei, ainda que o grito tenha sido para mim
Um demônio me leva ao topo da montanha, mas não sou Cristo, fica para outra hora
Deuses me oferecem o panteão da literatura, mas as palavras me escapam para a boca de outro, não, não posso parar
A morte me convida para juntar-me a mim-descoberto e me inteirar enfim (hoje não, hoje não posso)
Deputados, Ministros, Homens-de-si-para-si...não posso parar

Algo aconteceu, carrego em minhas mãos um presente
Nada mais me interessa, a não ser a entrega e o aceite
No outro lado de mim, ela me espera de braços abertos:
"toma", digo ao deixar para trás uma Enciclopédia escrita por 29 anos
E o mundo recomeça nesse primeiro ano de uma meia vida inteira:

Que belas, minha bela, são as coisas refeitas


PS - Feliz aniversário para nós dois, meu amor. Se você pedir baixinho (como sempre faz, antes de dormir) eu lerei um poema de Fernando Pessoa para você. Fogo do sol, carne da lua.

E como quem tem asas do desejo, sussurrarei o meu nome para que dele faças teu nome também 

E meus olhos se fecharam para que pudesses te abrir

Da saudade e outras coisas

Lendo um texto em um jornal amarelado pelo tempo, o tempo me pergunta: de que tens saudade (que o tempo usa o tempo verbal tu, como toda instituição eterna).
Entre viagens para lugares inimagináveis, amores passados a limpo, entre bebedeiras intermináveis, e glórias pequenas (como a de estar vivo), tive saudade de um ponto obscuro da minha vida. E não sei bem porque entre tantas damas cheias de ouro e jade peguei na mão de uma serva, e findei por escolher um momento sem grandes significações dentro de uma biografia quiçá um dia existente.
Saudade, tempo, sinto daquele dia em que nos enfurnamos no carro de Mário e fomos para Enseada dos Golfinhos, e eu já não era um menino, mas também não era o homem que hoje sou. Enseada dos Golfinhos é uma praia perto de Itamaracá sem maiores atrativos turísticos, fora da circunscrição de festas que assola as praias do litoral sul do meu Estado. É uma prainha de nada, depois de um caminho margeado pela mata fechada (pelo menos assim me lembro da praia, talvez seja apenas uma construção da lembrança, como, de resto, é o mundo inteiro).
Fomos eu, o Gordo (todo mundo tem um amigo Gordo), Gabriel e Mário. Não havia qualquer desejo de estripulias sem responsabilidades, ou de experiências sensorias individualistas ou em grupo (como rituais primitivos...bom, vocês entenderam). Estávamos querendo sair um pouco da rotina, na inocência de alguém que só deseja a praia longe ao reverso do concreto perto.
Saudade tenho da gastronomia, a despeito do frango assado comprado na padaria, na beira do caminho, e da farofa industrializada requentada no fogão meia boca (que deu uma nova definição a minha esofagite). Passamos muito bem; talvez porque naquela época nossa língua era menos áspera e qualquer coisa com bastante sal fosse uma festa para o nosso paladar.
Saudade tenho do banho de mar que tomávamos no fim de tarde, olhando as meninas passando, com a única obrigação de não pensar em nada, nem nas meninas. Da areia batendo nas costas sopradas pelo terral.
Saudade tenho da maconha degustada vagarosamente na rede, enquanto o solo de bateria na música de Jorge Ben ia ficando cada vez maior, até tomar conta do nosso sono.
Saudade tenho do futuro incerto que ditava a moda naquela época, e eu só queria morrer muito cedo depois de ter gravado um disco conceitual e ter publicado meu livro de poemas. Éramos todos efànt terribles sem nos darmos contas que acharíamos belos os poemas de Verlaine, embora não tivessemos a maturidade de assumirmos que gostaríamos de lê-los.
Saudade tenho da dor da volta, da poeira levantada pelo carro e nossos rostos pigando de suor enquanto encostávamos nos colchões que havíamos levado para amortecer nossas almas.
Saudade eu tenho desse tempo em que eu não tinha saudade de nada.

Como um sonho ruim

Eu sou como um sonho ruim
De alguém – que em uma noite suada – lutou para sair e saiu
E em um momento ficou o sonho como algo de dentro para fora a observar quem desperta de fora para dentro
E aos poucos vou desaparecendo como o vapor de coisa que só existiu para os olhos fechados

Em vão luto para permanecer, não permanecerei ainda que lute
Enquanto o que é real desperta,vou adormecendo e me perdendo de mim
E cada segundo da consciência desperta vale a inexistência de um constitutivo meu
Toco meus pés, mas já não há pés
Toco meus braços, mas já não há braços
Toco minhas mistagogias, mas não há nem fé em mim, nem em nada
Pois já não sou eu: sou aquele que desperta de mim e não se lembra
E só pressente o sonho ruim que o precedeu

O pesadelo da inexistência é não ser lembrado.

Sebastião

Hoje ele faz anos. Como conhecer aquele de quem eu só ouvia estórias? De repente, era quase uma lenda. Eu imaginava-o como um gigante de seis braços que corria atrás de bois fugidos, e, com apenas um passo já estava lá no Mato Grosso iluminando o pasto com a luz da lua que saía pelas mãos dele. Um dia, resolvi pedir a mão da filha dele em casamento. Armei-me com todos os verbos, ensaiei todo meu karatê e desenhei katas no ar, tudo para quando colocasse o meu amor na cela do meu cavalo cinza ele nada pudesse fazer. Imaginei o exercício do contraditório, a luta de braço armada desde sempre. Ao chegar na sala, fui recebido por um homem simples, que não havia escolhido a melhor das camisas para me receber. Acho que ele estava mais com medo do que eu. E apesar de todo medo que aquele pequeno gigante deixava transparecer pelos poros, ele foi muito claro ao me dizer que forjaria um exército se eu machucasse a filha dele. Não precisava tanto, ele já havia me ganhado pelas palavras que sua língua rude não conseguiu dizer, mas que seus olhos gritaram aos meus, abrindo a porta da família dele para esse humilde servo que deitou sua coroa ao sair de casa. Eu o saúdo o homem simples, brasileiro e bom, como o anjo moreno que cuidava da irmã de Manuel Bandeira.

Feliz aniversário.

À Maria de Fátima, por ser quem ela é.

Cherchez le sant

Ela não sabe prá que santo ela rezar
a noite inteira até o dia clarear
Ela não sabe prá que santo ela rezar
a noite inteira até o dia clarear

E quando a noite vai deixando o seu lugar
ela se perde entre o samba, o sol e o mar
Ela não sabe prá que santo ela rezar
a noite inteira até o dia clarear

O nome dela é Carolina Beira-Mar
Carolina, acende uma vela prá se achar

Ela já fez promessa para não pagar
pediu licença para ver meu orixá
Subiu ladeira prá tentar se encontrar
a noite inteira até o dia clarear

E nessa hora já não sei o que falar
se minha fé sumiu prá nunca mais voltar
Ela não sabe prá que santo ela rezar
a noite inteira até o dia clarear

O nome dela é Carolina Beira Mar
Carolina, acende uma vela prá se achar

Voltando...

Eu já me prometi ir ao carnaval do Rio de Janeiro, visitar Paulinho da Viola na Portela. Também prometi conhecer o carnaval de Minas Gerais, principalmente os das Cidades Históricas. Mas quando ouço os contra-tempos do frevo, os bandolins dos blocos, a tradição que acompanha cada pessoa que se desprende da vida para viver o transitório, não tem como alçar vôo. Meu tempo é este, meu chão está embaixo dos meus pés. Estou ligado por um cordão umbilical que não se rompe de jeito nenhum. Esse cordão é feito de um tempo que nunca vivi mas que dá uma saudade danada. Não adianta explicar...sempre foi assim. Como no "Iluminado" de Kubrick..."o senhor sempre foi o zelador"...eu estou integrado a esse carnaval antes mesmo de existir. Convido a todos para conhecer o carnaval do meu Estado - não estou sendo xenófobo ou bairrista, eu juro. A prefeitura do Recife está realmente organizando o melhor carnaval do país (até onde o Poder Público pode intervir em uma festa carnavalesca) - eu não estou sendo partidário, juro. Venham e me procurem. Eu levarei vocês para conhecer os acordes dos frevos de bloco nos ensaios do Bloco da Saudade; a beleza de se acordar no dia do Galo da Madrugada, o Recife antigo e suas razões que só a tradição conhece, Olinda e sua disposição para engoli-lo na democracia mais verdadeira que poderia existir e a tristeza da terça-feira à noite quando nos despedimos no "Eu Acho é Pouco". Venham, os que amam as coisas permanentes não vão se decepcionar. Aqui é um dos poucos lugares onde o Transitório carrega no seu ventre a Permanência.

PS 1 - Aos amigos, agradeço a folia.

PS 2 - Ao meu amor, obrigado por me revelar o carnaval através de seus olhos - finalmente eu encontro um eco ao meu lado.

PS 3 - Faltam 379 dias para vocês planejarem a vinda

Para bom entendedor meio sambinha basta

Pois é
suas pernas traçando o samba
já pisaram delicadas
quando eu machucava o pinho
forjando a linha do pandeiro
você jurava ao madeiro
que o samba não lhe era nada
hoje és de todas rodas
menos da que lhe precedia
essa que lhe tocou um dia
e que você fingia não ouvir

Tourada

Para falar bem a verdade, estou meio sem tempo de postar algo que valha a pena (com as escusas pela ausência de humildade). O engraçado é que fica uma cobrança estranha dentro de mim, como se eu fosse um leitor de mim mesmo. Para esse mim, digo algumas coisas: não é que eu esteja sem tempo por trabalho, dissertação, gravação, ensaios ou coisa que o valha. No fundo, no fundo é esse meu pensamento inafastável do carnaval. Eu só consigo pensar nas prévias, nos arranjamentos (existe esse anglicismo?) no que estar por vir; e é essa a melhor hora: a da existência iminente. Quando tudo é um quase desse mesmo tudo. Foi mal, mim. Para aliviar um pouco a cobrança, posto este poema inacabado. Difícil de ser construído. Mas o resultado de então vem me agradando muito. Então divido ele comigo. Até mais ver...


TOURADA

Isso, que me repudia, o matrimônio
Não entre a carne e a carne, mas a elegia
entre a carne e o aço, eu diria,
entre o touro e o braço à luz do dia

Isso, que me repudia, ou deveria, causar ânsia de vômitos ou apatia
Dantes me causa um assombro ou uma alegria
De ver em tal casamento a fidalguia
da união carne a carne à luz do dia

O touro, este esposo em fúria, de si avança
Para abraçar sua morte, febril se lança
Que o casamento na arena não guarda a vida
Mas une em antítese a carne a sua própria ferida

Que a arena é da vida a anti-vida, da parte a contra-parte
Onde há a união, mora o aparte
Onde nasce o homem, Deus encontra a morte
Onde encontras teu executor, eis o teu consorte

Trilha sonora para um filme

Plano aberto na Catedral de Veneza.Piazza San Marco. Fechando. Pombos voando. Intenção da câmera: sugerir que alguém se aproxima rapidamente pela revoada dos pombos. Ponto de chegada: alguém de costas. Surge uma mão que toca o "alguém de costas". Ele vira-se ao sentir o toque. Faz cara de surpresa e sorri. Inicia-se o diálogo.

(Ele): De todos os lugares do mundo, aqui era onde eu menos esperava encontrar você
(Ela): Que coincidência....eu te vi de longe e corri para ver ser era você mesmo...
(Ele): Você veio para cá com alguém?
(Ela): Com o meu marido...mas ele ficou no hotel. Tá morto de gripe. E você?
(Ele): Vim só...vim pagar uma promessa
(Ela): Aqui? Viajou isso tudo só para pagar uma promessa?
(Ele): É...na rota dos peregrinos...
(Ela): Você só é católico na Europa. Queria ver você pagando promessa em algum morro.
(Ele - sorrindo): Lua de mel?
(Ela): Curso de artes plásticas
(Ele): Então está no lugar certo...vi uns estudantes de arte desenhando naquela igreja que fica por detrás da Catedral
(Ela): Nossa Senhora da Saúde
(Ele): Essa mesmo...Lembrei de você, e veja que coincidência, depois de dois anos sem receber notícias suas dou de cara com você na Europa. Justamente na Europa.
(Ela - olha para o chão sorrindo)
(Ele): Bom...foi muito bom te ver...manda um alô para sua família...
(Ela): Papai faleceu...
(Ele - atônito) Quando? Como foi isso?
(Ela) Há uns dois meses. Estou fazendo essa viagem para respirar um pouco...
(Ele) Meu Deus...eu não sabia, sinto muito. Muito mesmo...eu tinha ainda tantas coisas para falar com ele
(Ela - chora)
(Ele - abraça ela): Ah...meu Deus.
(Ela) Acho que eu tinha que te encontrar aqui prá te dizer isso pessoalmente
(Ele) Desculpa....
(Ela) Desculpar o quê? Foi muito bom te encontrar aqui
(Ele) Depois de tanto tempo...eu até estranhei nós não termos nos encontrado antes.
(Ela) Não é estranho...? Era como se esse nosso laço não conseguisse se romper. Por mais que eu tentasse. Até que nós, esse nós, acabou sumindo por dois anos.
(Ele) Eu nunca entendi porque você nunca pôde conviver com esse laço. Ele sempre te incomodou.
(Ela) Não é isso. Eu só precisava viver uma vida diferente, sem aquele sufoco, sem o nosso passado, sem essa sombra gigantesca que não deixava eu mudar os meus cabelos...Eu precisava andar sem você
(Ele) E você andou...viveu, mudou, casou...
(Ela) andamos todos, não? Solitários, embora acompanhados. Andar só é extremamente necessário para que possamos saber de nós. Trilhar os nossos caminhos, nas nossas próprias rotas.
(Ele) Para acabarmos aqui
(Ela) Como assim?
(Ele) Nos encontrando solitários, nessa rota de peregrinos
(Ela - olha para o chão sem sorrir)
(Ele) Eu vou entrar na Catedral para pagar minha promessa...aqui termina minha demanda. Você vem?
(Ela) Eu tenho que voltar para o hotel...meu marido está muito gripado.
(Ele) Adeus
(Ela - só coloca o óculos escuros e se vira em direção do Canal)

Oração a Oxóssi

Neste ano cabalístico que se horizonta, com boas perspectivas na nossa frente, coloco no blog a oração de Oxóssi (meu orixá) que abrirá o disco do "Som na Caixa, Mané".

Oxóssi

Oxóssi Rei, meu Oxóssi Rei
Livrai-me das minhas mágoas
Livrai-me das minhas agonias
Eu abro com teu canto negro
Para que nessa terra reine a paz e a harmonia

Oxóssi Rei, meu Oxóssi Rei
Nesse tempo de bombas apátridas
O meu escudo é minha fé, é o meu guia
Fechai meu corpo para o que vejo e não percebo
Abri meu corpo para o consolo da alforria

Oxóssi Rei, meu Oxóssi Rei
Quando o teu arco e flecha
Glorificarem toda a minha infantaria
De que valerão os percalços da minha noite
De que valerão os percalços do meu dia

Minha maloca, minha maconha 

Minha maconha, minha menina, minha galera

O minha maconha
Minha torcida
Minha querida
Minha galera
O minha cachoeira
Minha menina
Minha flamenga
Minha capoeira
O minha menina
Minha querida
Minha Formiga...
O minha maloca
Minha larica
Minha cachaça
Minha cadeia
Minha vagabunda
O minha vida
Minha mambembe
Minha ladeira
O minha menina
Minha querida
Minha Formiga...
O minha torcida
Minha flamenga
Minha cadeia
O minha maconha
Minha torcida
Minha querida
Minha galera
Minha vagabunda
Minha mambembe
Minha beleza
Minha capoeira...
O minha menina
Minha querida
Minha formiga...
Minha torcida
Minha flamenga
Minha cadeia
O minha maconha
Minha torcida
Minha querida
Minha galera...

(Manu Chao- com algumas alterações)

Retrospectiva 2004

Estou me guardando para quando o carnaval chegar
eu quero a carne do impossível entre os meus dentes
é como um bom samba mesmo
que nunca será de ninguém
para quê você quer meu celular?
então está convidado
vem mais prá perto
acho que estou apaixonado por você (que bom)
você não está se esquecendo de nada?
eu te amo
a Rússia é tão longe
Não se esquece de mim, tá?
do you speak english? I lost my luggage
está frio...então vamos a pé
Dr. André, estou indo para São Paulo cuidar de um problema de saúde, Deus dá, Deus provém
quem tem que decidir isso sou eu
sua avó está muito doente
oi, vó!
meu filho, sua avó descansou
os novos árabes dizem "enfim"
estou aqui, tá?
o último suspiro da carne é o choro de nascimento do mito
tchau, Sandro, se cuida...
Semana que vem a gente se muda em definitivo
Nós vamos morar juntos
Eu sou uma pessoa bruta, mas vejo pelos seus olhos que você é uma pessoa boa
vamos gravar ano que vem, o nome do disco é "Quem tem cu reza, ou O Inevitável Disco Místico"
estamos comunicando a unificação do escritório Urbano Vitalino com o Siqueira Castro
São Paulo, São Paulo, tá na hora, São Paulo, São Paulo
classe executiva é outra coisa
dorme garrinho comigo?
vamos lá prá casa e depois vamos prá sua
o ano ainda não acabou
estou me guardando prá quando o carnaval chegar
(mas eu vou com você)

Rio

Por diversas vezes tentei traduzir - na forma de um poema - um Rio de Janeiro idílico, que resultou do meu encantamento ao ver a cidade. A tradução não veio, e eu não me permiti lutar com as palavras para apressar um poema que, com certeza, um dia virá. A relação do homem com a urbes é uma relação quase matrimonial; de intimidade devassada mesmo. É preciso ódio, amor, encantamento, casamento e divórcio; desejo e repulsa, para se escrever com propriedade sobre algo que foi construído para nos limitar em sua própria liberdade. Não tenho isso do Rio. Não tive tempo, foi só um beijo passageiro, um amor à distância. Quem sabe um dia, morando lá, possa eu fazer propriamente um poema sobre o Rio?

Posso falar das minhas impressões: pois foi no Rio que pude entender propriamente Machado de Assis. Só lá é possível uma Capitu. Só lá é possível essa sensação de que se busca um desejo a cada segundo. Só lá eu pude conviver mais com o seculo XIX do que aqui em Recife... e talvez isso já seja um poema. Machado de Assis não seria ele mesmo se não tivesse nascido no Rio, vivido no Cosme Velho. Há um quê de naturalismo nessa minha constatação, e não é à tôa. Só no Rio eu pude entender Aluísio Azevedo.

Mas deixemos disso por ora, meu caro amigo. O Rio é uma menina bonita pegando um ônibus no subúrbio, pensando nas contas que ela tem para pagar....e em algum lugar, um poema meu está guardado em um porta-jóias feito a mão.

Homem Animal

Não chegarei a ver os quadrinhos (comics) alçarem o status de arte, como aconteceu com o cinema e a fotografia (que findaram por libertar-se do jugo da categorização artística clássica) no passado século XX. Talvez seja necessário o advento de mais uma geração fanática por este meio de expressão da alma figurativa humana para que estes instrumentos, que tanto me divertiram nos meus melhores anos, sejam tidos por paritários à música, à poesia, e às outras musas velhas e novas.

Cá com meus botões, nunca torci o nariz ao bom e velho gibi. Ao contrário, devo a eles momentos significantes de gozo artístico literário. Giórgio me presenteou com a recordação de uma das histórias mais envolventes publicadas pela D.C comics que eu já tive o prazer de ler. Nela, o transborde das citações pop de um mundo que preenche (ainda preenche) meu imaginário. Metalinguagem pura. Diversão pura.

Em um dos melhores momentos, um arroubo poético do escritor Grant Morisson que trago a vocês...Está lá, no "Evangelho do Coiote":

"Dói respirar e tem um estilhaço de pedra cravado em sua virilha
Ele jamais saberá que a rocha contém uma anêmona fossilizada de perfeita e microscópica beleza"

Muito bom.

A Luciana Espíndola

Lembra desse poema? Achei mexendo em umas coisas aqui em casa...amanhã eu vou para o Rio. Nesse meio tempo, fica bem tá? Quando eu voltar faço um samba prá você. Caço vaga-lumes no quintal prá fazer você rir. Encho o seu copo de cerveja, e não deixo ela esquentar. Tiro você da dieta. Conto piada sem-graça. Vou até o Araguaia tecer um país só prá você.

Beijo, Lou.



Acorda Luciana


Acorda Luciana, acorda anjo meu
Há uma menina dormindo com os olhos que são teus
Há um corpo velando um corpo que não quer acordar
Há um sonho estranho que não se pode querer sonhar

Há um sangue parado na veia que quer se mover
Há um beijo roubado na boca que está por se ter
Há uma banda lá fora, tocando uma muda canção
Há uma batida mais forte esperando o teu coração

Há um deus cabisbaixo, esperando uma oração para ele
Há uma alma intranqüila esperando, morte, carne e pele
Há uma seca lá fora, (será lá fora que se dá o agreste?
Ou será aí dentro, que a terra seca o verde veste?)

Há uma coisa escondida, que sequer sei nomear
Mas que guardas aí dentro, esperando você mesma acordar
Uma coisa que não tem peso, mesura ou tradição
É sequer uma presença, é sequer consubstanciação

São as suas reticências, é a sua imperfeição
A beleza de se estar incompleto, o si em sempre construção
Acorda, para isso, Luciana, acorda anjo meu
Há uma menina dormindo um sono que não é teu

Eu, a sombra

Meus braços, perdi-os ao acenar para um barco
meus olhos, fecharam-se ao ver beleza demais naquilo que não podia se enxergar
minha boca selou um choro e nunca mais abriu
minhas pernas ficaram na ante-sala da competição como memorial ao que sequer tentei
meus pés se afundaram nas pegadas deles mesmos
e meus cabelos e minhas unhas e minhas pupilas, tudo deixei ao sair de casa numa segunda-feira

Mas a minha sombra, essa que transcende o meu corpo
que me lembra que eu permaneço até quando estiver em meu caixão
fica como cicatriz inexistente em corpo-quase-nada
a sombra fica como o melhor que nunca existiu em mim

just testing 

outsider me 

Mestre

a Souto Maior Borges


No hiato de mim-a-ti uma estrada continua se construindo
nela, aquilo que nos constitui esse aperto de mão que me desses:
um livro não lido
uma xícara quebrada
o lençol amassado ainda na madrugada suada
os homens que invadem e amanhecem em Kabul

As palavras são abstratas, as fórmulas, o cancioneiro
Mas nós mesmos...não somos nós a perspectiva de um que nos viu?
Não somos nós um rastro de linguagem que aprendeu a falar de si?
Em vão tento me tocar, tocarei outro, ainda que o outro seja eu mesmo
E se tu se esqueceres de mim, terei eu existido para o mundo que permancerá no após de mim e de ti?
Eu, abstrato como a coisa abstrata que intuo por coisa real

Coisas, coisas, coisas...as coisas quedam suspensas mas nós nos movemos
rumo ao mar de alma que separa os dois portos de carne
Mestre, eu recebo teu navio de joelhos
Recebe em ti a frustração dos náufragos e a tristeza dos que vieram recepcioná-los
É apenas isso que posso atracar em ti.

Eu não abaixo minha cabeça